Fantastiknovelltävlingen 2010

För elfte året i rad utlyser skrivargruppen SKRIVA, i samarbete med föreningen Novellmästarna, Fantastiknovelltävlingen.

Reglerna är enkla:

1. Skicka tävlingsbidrag som ren text (s k ASCII; inga bifogade filer, t ex Word-filer) senast 1 sept till fantastiknovell@hotmail.com SAMT ahrvid@hotmail.com. Använd rubrik "tävlingsbidrag".

2. Noveller skall anknyta till science fiction, fantasy eller skräck. Man får skicka flera bidrag. Rekommenderad maxlängd 50 000 tecken (inkl blanksteg och skiljetecken). Språk svenska.

3. Vinnarna utses av en jury. Noveller som placerar sig på någon prisplats postas även på SKRIVA:s E-postlista.

4. Förstapris 1 000 kr. Andrapris 300 kr. Tredjepris 200 kr. Därutöver kan juryn dela ut hedersomnämnanden.

SKRIVA är troligen den äldsta aktiva E-postlistan för novellförfattare, startad 1997. (För att ansluta, maila skriva-request@freelists.org, med subject/ämnesrad: subscribe.)

På SKRIVA diskuteras skrivande, fantastik, litteratur och kultur, man kan posta och kommentera noveller, eller tjattra med skrivintresserade. Novellmästarna är en ideell förening med syfte att främja novellkonsten.

-- ahrvid@hotmail.com / Gå med i SKRIVA - för författande, sf, fantasy, kultur (skriva-request@freelists.org, subj: subscribe) YXSKAFTBUD, GE VÅR WCZONMÖ IQ-HJÄLP! (DN NoN 00.02.07)

Sänd din novell till 11e Fantastiknovelltävlingen senast 1/9, till Ahrvid resp fantastiknovell@hotmail.com - cash prizes!

"Pagan" av Peter Trixe

Jag håller på just nu och sträckläser en massa böcker skrivna av den brittiske författaren Neil Gaiman. Troligtvis har jag inspirerats av honom i följande novell. Jag hoppas dock att ingen ska anklaga mig för att plagiera honom...!

- - - - -

1.

Alex Shaughnessy insåg att han troligtvis behövde börja planera inför den annalkande 30-årsdagen. Han ville gärna anordna en fest, en riktigt sjudundrande sådan, för att fira att han gick från att vara "lös och ledig yngling" till att bli "en ansvarstagande vuxen".

Det var inte hans egna ord. Han kände en viss ambivalens inför uttrycket som hans morfar hade hasplat ur sig, men kanske fanns där ett visst mått av sanning ändå. Han kände sig mer mogen bara av att tänka sig att han om några få veckor skulle bli 30 i stället för 29.

Han satte sig vid köksbordet och stirrade ner i MacBookens bildskärm. Först behövde han göra en lista över alla personer han skulle bjuda in till festen.

Mamma och pappa, så klart. Systrarna, med respektive. Morfar och mormor. Farmor. Fastrar, farbröder, mostrar och morbröder. Kusiner. Med respektive. De närmaste vännerna. Kompisar från Facebook. Arbetskamrater. Med respektive. Några av grannarna...

När han ansåg sig vara klar, räknade han igenom listan och kom fram till att det stod 316 namn.

Han skrattade till, suckade därefter och började rensa bort en del namn. Alla Facebook-kompisarna behövde kanske inte vara med. Och den närmaste familjen och släkten kunde han bjuda på fika någon lördag i stället. Han fick ner listan till 64 personer i stället.

Det fick räcka! Därefter gällde det att klura ut var han skulle hålla festen. Den lilla lägenheten där han bodde var, med sina 47 kvadratmeter, inte tillräckligt stort. Det fanns dock en hyfsat stor trädgård på baksidan, gemensam för samtliga boende, som han troligtvis skulle kunna få tillgång till och han gjorde en notering om att sätta upp lappar där han redan på förhand bad om ursäkt för den olägenhet festen skulle medföra hans grannar.

Mat och dryck... Han insåg att han själv aldrig skulle klara av att laga mat åt 64 personer (eller 65 med honom själv inräknad), varpå han surfade runt en stund och kollade olika cateringförslag. Indiskt? Hmm. Nej. Italienskt? Tråkigt. Barbecue? Njae... Han fastnade till sist för ett företag som erbjöd rustik engelsk husmanskost med små paket med fish´n´chips, portionsstora "steak and kidney"-pajer, finger sandwiches, kippers och annat. I en tid då alltfler britter hellre åt utländsk mat skulle en sådan buffé snudd på kännas exotisk.

Alex ringde och bokade mat för 65 personer och blev glatt överaskad av att det hela skulle kosta mindre än han själv hade trott.

Öl och vin skulle han kunna fixa genom en av kusinerna - Robbie - som drev en pub i Woking. Han ringde upp Robbie, snackade först skit i en kvart innan han kom till själva saken.
- Inga problem, grabben! svarade Robbie och skrattade till. Jag ber Sean lasta in allt i Transiten och köra upp det till dig kvällen innan. Jag och Ellie är väl bjudna, för resten...?
- Självklart! svarade Alex och skrev i smyg tillbaka deras namn på listan över festdeltagare.

När han lagt på övervägde han först att ringa tillbaka till cateringföretaget och meddela att de skulle ta höjd för två personer till, men insåg sedan att det troligen var onödigt då alla inbjudna kanske ändå inte skulle komma.

Han letade reda på alla personernas e-postadresser, gjorde en mailgrupp av den, skrev ett mail och skickade därefter ut den. De första svaren började trilla in redan efter fem minuter.

Alex stängde locket på MacBooken, gick ut i köket och micrade en pizzaslice som han sedan tuggade i sig framför det senaste avsnittet av "Lost". Innan han gick och la sig kollade han mailen. Han hade redan fått 32 svar.


2.

Samtliga 53 som anmält sig till festen höjde sina glas och önskade Alex all lycka på födelsedagen. Han gick runt och var social, skakade hand med en massa människor, kramade om en del och stod och pratade om både det ena och det andra med rätt så många. Maten gick åt i lagom takt, öl och vin likaså.

Det fanns de som höll tal. Pinsamma tal. Rörande tal. Humoristiska tal. Sega tal. Korta tal. Och skålar. Ju senare på kvällen det började bli, desto högljuddare blev gästerna. Alex själv kände sig berusad, men nöjd med hur kvällen utvecklat sig.

Han fyllde på sin tallrik och satte sig i en av trädgårdssofforna. Efter en stund kom en ung kvinna och satte sig bredvid, med en fish´n´chips-strut på sin tallrik. Alex kunde inte riktigt placera kvinnan bland alla de personer han bjudit in och sträckte därför fram handen.
- Ursäkta, men... Jag är inte säker på att vi hälsat...?

Den unga kvinnan tog upp sin servett, torkade sig om munnen och sträckte i sin tur fram handen.
- Förlåt... Jag heter Pagan.

Hennes axellånga platinablonda hår ramade in ett sött ansikte med klarblå ögon. När hon log uppenbarade sig små smilgropar vid sidan av munnen. Alex kände hur hans hjärta plötsligt slog ett dubbelslag.
- Pagan...? svarade han med kraxande röst och hostade till lite lätt. Förlåt... Pagan. Det är ett ovanligt namn. Jag menar... Vackert... Men ovanligt.

Kvinnan skrattade till och hennes skratt lät som en porlande vårbäck i Alex öron. Han insåg chockartat att han redan, efter det här korta ögonblicket, var upp över öronen förälskad i henne.
- Det är mina föräldrars fel, svarade hon. De har en sjuk humor. Pappa är präst. Mamma är religionslärare. Självklart skulle deras enda dotter få ett namn med viss distans, pekande ett ironiskt långfinger åt allt och alla.

Alex skrattade också och berättade något om sin egen knäppa släkt. Pagan skrattade gott åt berättelsen om farfars bror, sjökaptenen, som från en av sina resor hade fört med sig en papegoja som nästan skrämt slag på alla hönsen på den gamla släktgården.

En del gäster kom fram för att säga hej då, tacka för festen och troppa av. Alex kramade om dem, tackade dem för att de hade tagit sig tid för att komma på festen, tackade dem även för presenterna (som han ännu inte hade öppnat) och avslutade med att säga att de snart skulle ta en fika, middag eller lunch tillsammans.

Pagan satt kvar tills det bara var en fem-sex gäster kvar, samtalandes med Alex. Han ville inte att hon skulle titta på klockan, inte resa sig för att gå, inte andas ett ljud om att gå hem till sig. Men till sist hände ändå det oundvikliga. Hon reste på sig, tittade leende på Alex och ställde ner sin nu tomma tallrik på trädgårdssoffan.
- Jag måste nog tyvärr gå nu...
Alex reste sig också, på (var han tvungen att erkänna) alldeles för vingliga och ostadiga ben.
- Redan...? hörde han sig själv säga.
Pagan log ännu bredare.
- Tyvärr... Men vi håller väl kontakten, eller hur...?

Det var först i det ögonblicket det gick upp för Alex att han faktiskt inte alls visste vem hon var. Och han insåg även att det skulle bli rejält pinsamt att först nu fråga vad hon gjorde på hans fest.
- Jo, det gör vi...! Så klart...!
Pagan kom fram och kramade om honom.
- Tack, sa hon. En underbar fest!

Hon gav honom en puss på kinden. En puss som fick det att pirra i huden precis där hon tryckt sina läppar. Och som sakta spred sig till övriga delar av kroppen.

Hon vände sig om, gick ett par steg, vände sig om på nytt, vinkade åt Alex, gick några steg till och gav sedan en slängkyss åt hans håll. Därefter vände hon sig om helt och försvann runt husknuten.

Alex kände en enorm tomhet. Som om något oerhört stort och oerhört viktigt hade stulits från honom.


3.

När de sista gästerna hade gått, när den mat och dryck som blivit över (vilket, märkte Alex, inte var så mycket) burits undan och det mesta från festen städats undan, gick Alex in till sig, klädde av sig och kröp ner mellan lakanen. Men kunde inte somna. Han var alldeles för mycket uppe i varv och hans tankar upptogs av allt det som varit Pagan.

Han var tvungen att gå upp, gå bort till datorn, starta den och kolla igenom sina mail ifall där fanns något från någon som hette Pagan. Han loggade in på Facebook för att undersöka ifall någon av hans kompisar hade någon kompis som hette Pagan. Han gjorde en spontan sökning på Google (under fliken Bilder) efter Pagan, men fick bara upp en massa andra personer än "hans" Pagan.

Inte minsta lilla spår någonstans. Han bestämde sig för att maila alla som varit med på festen... Eller nej, alla som han bjudit till festen... Eller asch, alla de 316 personerna som han från början hade skrivit upp - för att fråga ifall någon kände till Pagan.

Han gick in i köket, gjorde sig lite thé och satte sig sedan framför TV:n och såg en gammal repris av "2 ½ Men". Efter den tredje urdruckna muggen somnade han.


4.

Ingen av hans vänner kände till någon som hette Pagan. Eller jo, en av vännerna hade en moster på 73 år som hade det som smeknamn. Men hon var definitivt inte platinablond med klarblå ögon och smilgropar. Hon hade morotsrött, färgat hår, tjocka hornbågade glasögon och vägde strax under 150 kilo.

Alex beskrivning av kvinnan gav heller ingen träff bland vännerna. Ja, de kände kvinnor med platinablont hår. De kände kvinnor med klarblå ögon. De kände kvinnor med smilgropar. Men kombinationen av alla tre var dem alla obekant.

Ju fler dagar som gick, desto mer steg Alex förtvivlan. Han hade inte minsta lilla spår. Ingenting alls som kunde leda honom i rätt riktning. Han började tvivla på om han överhuvudtaget hade träffat Pagan på festen, om allt bara hade varit en fantasi eller en dröm. Han var tvungen att skicka iväg ett mail till några av vännerna som lämnat festen när han satt i trädgårdssoffan, med en undran ifall de kom ihåg att det satt någon bredvid honom när de tog farväl.

Han fick svar från nästan alla. Det hade suttit en ung kvinna bredvid honom. Med platinablont hår, klarblå ögon och med ett underbart leende.

Alex hjärta sjönk allt djupare in i förtvivlan för varje mailsvar han fick. Hon fanns, alltså. På riktigt.

Men var fanns hon?


5.

En kompis till en kompis till en vän hade en syster som jobbade på en statlig myndighet, med tillgång till ett folkbokföringsregister. Alex hade fått en lista över alla kvinnor, inom rimlig ålder och som bodde rätt så nära där han själv bodde, med förnamnet Pagan. Det var ingen lång lista, men ändå fler namn än vad Alex hade kunnat tro.

Han satte sig framför MacBooken, med telefonluren i högerhanden. Han surfade in på telebolagets hemsida, letade rätt på telefonnumret till nästan alla personerna (och svor tyst för sig själv över de som hade hemligt telefonnummer), skrev ner dem på listan och... Blev därefter livrädd.

Vad skulle han säga? Skulle han våga ringa alla de här kvinnorna? Vad skulle de tycka om en främmande man som ringde och pladdrade om en fest de aldrig varit på?

Han la ifrån sig telefonluren, ställde sig upp och slängde sig därefter på magen på soffan. Han slog med knutna nävar i kuddarna, skrek tyst ner i sitsen och sparkade med benen i armstödet. Han vände på sig, la sig på rygg och kände sig villrådig.

Telefonen ringde.


6.

Alex flög nerför trapporna, sprang hela vägen till cafét och stod sedan med bultande hjärta och såg sig om. Varje liten sekund kändes som en evighet, men efter vad som tycktes som 37 år (men i själva verket var fyra minuter) såg hon henne längre ner på gatan, skyndandes åt hans håll. Det platinablonda håret flög i blåsten och hennes leende var helt enkelt bländande.

Hon stannade till vid ett övergångsställe, vinkade åt honom och tog ett steg framåt...

Alex kände plötsligt som att världen "fladdrade till". Han kunde inte beskriva det på något annat sätt. Som att någon hade satt tiden på paus, spolat tillbaka den en bråkdels sekund och därefter fortsatt spela upp.

Han såg som i slow motion hur Pagan tog ett steg ut på gatan, därefter hur hon stod på trottoaren på nytt, hur något föll från taket ovanför henne och träffade hennes huvud, hur hon i nästa mikrosekund stod en meter bredvid den plats hon stått på innan, hur en bit betong hängde i luften och...

En buss skymde för en stund Pagan, han hörde något dunsa i marken på andra sidan gatan och därefter hördes det underbara klappret av hennes höga klackar mot asfalten när hon flög fram mot honom. Hon kastade sig om hans hals, deras läppar möttes, munnarna öppnade sig, tungor virvlade runt och de stod så en lång stund, omfamnandes, kyssandes, som om tiden och världen alltid hade tillhört dem.


7.

- Jag har det stora nöjet - nej, privilegiet - att för första gången få presentera för er... Herr och fru Shaughnessy!

Alex pappa såg stolt på det unga paret som steg in i festsalen. Massvis med champagneglas höjdes och ett samfällt, uppmuntrande skrål steg mot taket. De unga tu såg rodnande på varandra, därefter på alla gästerna och kysstes sedan för - ja, Alex visste inte hur många kyssar de hade utväxlat sedan själva vigselakten. Men han tänkte heller inte hålla reda på det. Det kunde aldrig bli för många kyssar, ansåg han.

Det skålades, det skrålades, det festades och dansades. Alex var lycklig. Han kunde inte slita sig från sin vackra brud, kunde inte ta blicken från henne och längtade efter att få vara ensam med henne igen.

Det hade gått lite drygt ett halvår sedan hans 30-årsdag. Och sedan de mötts där på gatan, utanför cafét hon föreslagit att de skulle ses på, hade de varit tillsammans varje dag. Och varje natt. Han hade flyttat in hos henne efter en vecka, i ett hus som hade tillhört hennes mormor och som hon ärvt en månad innan.

Hon hade någon kväll efter cafémötet erkänt att hon helt enkelt hade "våldgästat" hans fest efter det att en kompis till en kompis till en kompis hade råkat nämna att Alex skulle ha en stor fest bara ett par kvarter från där hon bodde. Hon hade känt sig ensam i de nya trakterna, ville göra något kul och... Ja... Hon bad om ursäkt för sitt infall, hade tittat på honom med pudelblick samtidigt som hon bitit sig lite i underläppen med ett sött leende.

Han hade låtsats bli arg och sur, men det höll inte mer än tre sekunder innan han skrattande tagit henne i sin famn och meddelat att den typen av infall tyckte han verkligen väldigt mycket om.

Två månader senare hade han överaskat henne på jobbet; klätt ut sig till budkille, stegat in på aktiemäklarfirman där hon jobbade med en enorm blomsterbukett i famnen så att den (tillsammans med kepsen på huvudet) dolde hans ansikte, gått fram till hennes rum, knackat på och - när hon öppnat dörren - gått ner på knä, tagit av sig kepsen, plockat fram en ask ur byxfickan innehållande en stor diamantring och med darrande röst hade han frågat henne ifall hon ville gifta sig med honom.

Med minst lika darrig röst, med tårar i ögonen och med det underbara leende som han älskade så enormt mycket hade hon svarat "ja".

Och nu var de här. I den stora, gamla herrgården som tillhörde släkten Shaughnessy. Den släkt som hon nu var en del av.

Han såg på henne med ömhet i blicken.


8.

De vinkade av familjen, släkten och alla vännerna för att därefter kliva in i den vita Bentleyn och åka tillbaka till hotellet för bröllopsnatt. Alex kände redan till varenda millimeter av hennes kropp, men kände ändå hettan och åtrån när hon lyfte upp bröllopsklänningen en aning för att kliva in i limousinen - tillräckligt mycket för att han skulle få en glimt av hennes vackra ben klädda i vita stay ups och likaledes vita högklackade skor.

Han satte sig bredvid henne i bilen och någon stängde dörren efter honom. Bilen rullade sakta nerför den grusade allén och ut på stora vägen.

Han kysste henne och förde sin hand uppför hennes ben, innanför brudklänningen.

I det samma "fladdrade" världen till på nytt. Hans läppar, som tryckt sig mot Pagans, putade mot tom luft. Ett metalliskt kras skar i öronen, mikrosekunden efter kände han en enorm kraft dra i honom. Mitt i allt det såg han något träffa Pagan i huvudet, blod börja sippra ut och i mer eller mindre samma ögonblick hade hon flyttat huvudet en aning åt sidan, dragandes honom med sig. Hennes huvud var inte skadat, men blicken var rädd. I samma mikrosekund hade en hand rests mot chauffören, ett ord (han var inte säker på om det var ordet "bromsa!") hade ropats ut och när världen återigen kom på plats föll han ner, från sätet, på golvet och hamnade på rygg. Chauffören svor till och en långtradare brakade förbi, ilsket tutande.

Alex kravlade sig upp från golvet, tittade förvånat på först Pagan och därefter chauffören, frågade "Vad hände...?" och fick en lång harang om idioter till långtradarchaufförer som trodde att de hade egna trafikregler till svar från förarsätet.

Pagan undvek hans blick. De satt tysta hela vägen till hotellet och sa inte många ord när de kom fram, klev ur bilen och gick in på sitt rum.


9.

- Kan du nu svara på vad det var som hände...?

Alex hade tagit av sig smokingkavajen, flugan och cummerbundet. Han satte sig tungt på sängen med ett glas med whisky i högerhanden.

Pagan hade satt sig i en av fåtöljerna med ansiktet inborrat i händerna. Alex märkte att hon grät, ställde ifrån sig whiskyn och ställde sig på knä framför henne. Han tog sakta och försiktigt undan hennes händer och vände upp hennes rödgråtna ansikte mot sig.

- Älskling... Vad är det för fel...?

Pagan skakade sakta på huvudet och snörvlade till.

- Jag... Jag vet inte riktigt hur jag ska förklara...

Hon suckade.

- Jag... Är lite speciell...

Hon skrattade till, bråkdelen av en sekund innan han gjorde detsamma.

- Ja, svarade han. Det behöver du inte förklara för mig, sötnos...!

Hon log, såg på honom och blev sedan allvarlig.

- Vad jag försöker säga är att... Jag har en speciell förmåga. Jag kan... Spola tillbaka tiden. Jag kan färdas tillbaka i tiden och rätta till saker som blivit fel.

Han stirrade förbryllat på henne.

- Hur... Hur menar du då...?

Hon suckade.

- Det finns parallella handlingar i alla våra liv. Det är egentligen som att varje scen i våra liv har ett oändligt antal scener som står bredvid, där det händer något helt annat än det som vi just nu gör. Jag kan byta plats på scenerna. Som idag... Nu, när vi åkte hit... I en scen var vi med om en bilolycka. Chauffören dog, du blev allvarligt skadad och rullstolsbunden... Och jag blev skalperad. Jag... Älskling...

Hennes röst dog ut och hon började gråta ohejdat. Alex kramade om henne, länge, tills hon lugnat sig igen.

- Och... När vi träffades utanför cafét... I en scen blev jag överkörd av en buss, låg i koma i sju år innan jag vaknade. Jag var nära att dö, men klarade mig. I en annan scen fick jag en betongskiva i huvudet, fick skallen spräckt och var också nära att dö. Du gav mig hjärt- och lungräddning... Och räddade mitt liv. På ett sätt var det första gången vi kysstes...

Hon log. Han log också.

- Jag... Det har även varit några andra saker som jag ändrat på. Men inget lika stort som...

Hon suckade.

- Jag vet inte hur jag fått den förmågan... Jag har haft den ända sedan jag var en liten flicka... Så långt tillbaka jag kan minnas. Jag har sett älskade hundar och katter dö, gått tillbaka och fått dem att leva igen, bara för att komma fram till ett oundvikligt scenario där alla scener innebär att de kommer att dö... Jag höll liv i min farmors mor i tre år utan att förstå att hon hade en sjukdom som gjorde att hon plågades enormt varje dag av de tre åren... Jag drivs kanske av ren egoism. Jag vill inte att de jag älskar med hela mitt hjärta... Hela min själ... Jag vill inte att de dör...!

Hon började gråta på nytt. Alex kramade om henne, smekte henne över håret, kysste hennes kind och tröstade henne.

- Pagan, sa han till sist, jag vet inte vad jag ska säga... Annat än att du är det värdefullaste och det underbaraste jag någonsin har fått den stora äran att få dela mitt liv med. Och tack vare dig finns allt det kvar. Jag vill ha ett långt liv tillsammans med dig. Utan dig skulle mitt liv inte... Det skulle inte vara något värt. Alls...

De höll om varandra.


10.

Pagans föräldrar satt tysta i en tågkupé, på väg hem till den lilla byn i mellersta Wales. De utbytte tysta blickar, såg ut genom fönstret ibland och log åt alla minnen de hade av sitt enda barn.

Under väldigt många år hade de försökt få egna barn, men hade till slut gett upp. Tills de en natt vaknat upp av ett skarpt sken från skogsdungen bredvid huset. Pagans pappa hade gått fram till sovrumsfönstret, kikat ut och sett det starka skenet bege sig uppåt. Rakt upp. För att därefter hastigt försvinna i en slags inverterad blixt.

Pagans mamma hade hört det först. Barnets gråt.

De hade klätt på sig i all hast, rusat ut i skogsdungen och hittat den lilla ettåriga flickan mitt i gläntan. Naken. Nedkyld. Väntande...

"Världens förlängning" av Fredrik F. G. Granlund

"The flowers smell sweeter, the closer you are to the grave"

The Beautiful South

I Chicagos utkant låg ett sjukhus som såg ut som vilket allmänt sjukhus som helst, bortsett från att det var mörklagt och övergivet. Invändigt var korridorerna långa och kala i neutrala färger, men även de mörklagda. Om man vandrade där kunde man då och då känna en förbiflimrande, kvardröjande lukt av antiseptiska medel, men i dessa korridorer fanns varken patienter eller besökare som i allmänhet inte verkar veta vart de är på väg likt sysslolösa myror i en myrstack belagd under karantän. Nej, här fanns bara en patient: Filmstjärnan och världskändisen Andrew Blake. Han satt i ett väntrum på femte våningen; det första rummet han kommit in i som hade belysning.

Rummets väggar var citrongula och de stoppade sitsarna och ryggstöden på stålrörsstolarna var i någon ljusgrön pastellfärgsnyans; det var uppenbart att man hade tillämpat teorier om färgers psykologiska inverkan på människor - som om vilken grad som helst av depression eller oro eller skräck eller sorg eller smärta eller sjukdom kunde dämpas drastiskt av tillräckligt färgglad inredning; cirkusfärger. Väggarna och de blänkande, ljusgröna stolarna badade i det kalla ljuset från lysrören i taket, såg ut att bli ljusare för var minut som gick.

En kvinna uppenbarade sig snart bredvid Blake, klädd i något som liknade en sjuksköterskeuniform, en vit åtsmitande sak som framhävde hennes former, men som till skillnad från vanliga sjukhuskläder tycktes designad - kanske Dolce & Gabbana, Dior eller Chanel? Hon var ytterligt slank och vacker och oklanderligt sminkad, men Livets dystra gråhet hade satt sina spår i ansiktsuttryck och tonfall:

"Doktorn kan ta emot dig nu", sa hon och räckte Blake en träbricka med ett A4-papper och en Mont Blanc-penna. "Du behöver bara skriva under det här."

Hon talade lågmält och erotiskt och sensuellt, som om hon befann sig i ett gravkapell.

Blake försökte läsa, men det var advokatspråk. Pappret var fyllt med så mycket och så liten text att det närmast var oläsligt.

"Jag skriver aldrig under något utan mina advokater."

Kvinnan log, mer lik en strippa som retades med en kund än en sköterska. "Det är upp till dig. Men Doktorn tar bara emot dig om du skriver under."

Menade hon allvar? Först hade han på ett mycket kryptiskt sätt brevledes blivit hänvisad hit, fått utförliga anvisningar om hur han skulle färdas utan att någon från media skulle kunna följa efter. Han hade följt de pedagogiska punkt-för-punkt-direktiven i detalj, rest från Los Angeles i sin privatjet, anonymt hyrt flera limousiner, använt flertalet dubbelgångare med livvakter, och för den sista sträckan en gammal, sliten Dodge som han kört sjlv, iklädd peruk. Allt enligt instruktionerna.

Nu såg han på kvinnan och slog knytnäven i det papper som saknade hans åtråvärda autograf; näven studsade mot träbrickan och en sekunds smärta följde.

"Och EXAKT VAD betyder det här?" sade han.

"Det är en fullmakt som innebär att du frivilligt avsäger dig dina lagliga rättigheter om yttrandefrihet. Du skriver under att allt som sägs i den här byggnaden är konfidentiellt. Och om du skulle berätta något för någon har vi laglig rätt till din fortsatta livsinkomst. Vi behöver inte ens stämma dig; det krävs ingen process! Om du säger något är allt du har värt, och om du tjänar något tar vi det innan du får det."

Blake stirrade på henne. "Va?"

"Du hörde vad jag sa."

Blake tittade snett uppåt vänster. Han hade inget att förlora - orsaken till att han valt att följa instruktionerna och resa hit. Han såg sig om. Mötte kvinnans ögon.

Hon log, idel stripteaseaktig. "Om du inte skriver under är det bara att gå härifrån och dö. Med cellgiftsbehandlingar kanske du överlever ett halvår, år. Men förr eller senare dör du. Och det blir garanterat smärtsamt! Den här chansen återkommer inte."

Blake kände sig äcklad. Tänkte efter. Skakade på huvudet. Han hade verkligen ingenting att förlora, bara mödan att komma hit - så långt utan ett läkarutlåtande. Om här fanns hjälp skulle han med glädje betala allt han ägde om han råkade säga något. Han skrev under och lät vad-hon-nu-var ta penna och kontrakt.

"Följ med mig", sa hon.

Blake ställde sig upp: plågor och smärta gjorde sig påminda: överallt, ömhet. Följde med...

Och snart befann han sig i ett rum. Tankarna måste bedövat honom, för han hade inte uppmärksammat att han förflyttat sig. Hade det redan gått så långt? Satt sig på psyket? Doktorn kommer alldeles strax, förklarade kvinnan och lämnade honom. Blake såg sig om.

Rummet var minst sagt sterilt; tomt och kalt bortsett från en brits i rummets mitt; allt målat i vitt och sjukhusgrönt, med ett enda fönster. Vindpiskat störtregn trummade i vilda, svepande skurar på fönsterblecket och strömmade nedför rutorna; droppar förenade sig med andra droppar och bildade streck. Genom vattnets förvridna lins såg det på avstånd ut som om Chicago var helt i avsaknad av räta linjer och vinklar; ett surrealistiskt metropolis av smältande former. Men det bittra återfallet i vardagslivets verklighet, det gräsliga ögonblick då slöjan föll, förblev inte bittert. Blake stirrade upp i det kritvita taket.

Synen var inte rekommendabel som ett botemedel mot huvudvärk.

"Det är mycket trevligt att råkas, herr Blake", sa en myndig mansröst. "En ära! Jag är Doktor Christian Bark."

Blake vände sig om. En man iklädd vit läkarrock höll fram en hand. Blake skakade den hårda och varma och mjuka och svettiga lemmen, men presenterade sig inte. Doktorn granskade honom nedifrån och upp. Där var inte något sexuellt bakom handlingen, snarare omtanke, medkännande. Samtidigt var Doktorns min svagt fördömande; fick honom att se fundersam ut. Han var lång och mager med välproportionerad kropp. Håret var mellanlångt och kastanjebrunt och här och där lockligt med några grå stänk. Pannan var hög, ögonbrynen svarta och ögonen stora och mörka. Sådana ögon som man aldrig tror sig ha sett fullt öppna. Ansiktet var tjockt och fylligt, något slitet och ärrat, men välmående och slätrakat. En mindre potatisnäsa slutade över en tunn överläpp; underläppen var fyllig och hakan kanske en aning för stor. Han gav ett lätt slitet intryck, men ansiktet hade få rynkor och frisk färg, som hos en man som tillbringar mycket tid utomhus. Ändå var han inte solbränd. Gav ett intryck av att övervärdera lugn och ro - där fanns ingenting asketiskt eller lärt över denne doktor; händerna var stora och egentligen mer uttrycksfulla än ansiktet, och den vita läkarrocken präglades av ett slags vårdslöshet som klädde honom utmärkt.

"Vi börjar direkt!" sade Doktorn och log när han talade; verkade allt annat än bekymrad, snarast underhållen. "De senaste månaderna har du varit på många sjukhus och kliniker runtom i världen, och jag har tagit del av dina samtliga journaler, prover och röntgenbilder. Och kan bara konstatera det andra världsledande experter redan förklarat för dig - jag kan inte annat än instämma. Du har Leukemi. Skelettcancer. Du är döende... Men å andra sidan är alla som lever döende."

Doktorns röst var som när vinden susar genom gräs och vass om natten; och leendet var tandkrämsgult - passade inte in.

Blake tog ett djupt andetag som gjorde ont. Sträckte på sig. Mer smärta. "Kan du göra något för mig?"

Doktorn fortsatte att le, närmast hånande. "Många kändisar tar livet av sig. Elvis. Hemingway. Cobain. Du känner igen namnen?" Blake nickade. "Men har du någonsin hört talas om någon nutida hollywoodstjärna som dött i förtid av cancer eller Aids?"

Blake tänkte på Freddie Mercury, sångaren i Queen, och på porrskådisen John Holmes. Men de var inte nutida.

"Nej."

"Filmstjärnor lever hårt! Det är allmänt känt att ni super och knarkar och knullar och har dionysiska backanaler. Tidningarna skriver om det, publicerar kontroversiella foton. Det är populärkultur, för gemene man viktigare än litteratur. Vi intresserar oss mer för stjärnors privatliv än det skrivna ordet. Ni är kulturikoner!"

"Möjligt", sa Blake. "Men vad har det med mig att göra?"

"Mer än du kan tro. För det finns ingen modern filmstjärna som dött i förtid i cancer eller aids. De som dör gör det i princip uteslutande i olyckor eller mord, eller av ålderrelaterade sjukdomar som hjärtinfarkt och hjärnblödning. Du har aldrig reflekterat över det och därför aldrig blivit förvånad. Men är det inte lite intressant, med tanke på hur ni lever?"

"Jo", sa Blake. Svalde.

"Du är här av en orsak. Fast vi inte träffats tidigare vet jag mer om dig än du kan tro. Du både röker och dricker dagligen. Samtidigt har du en personlig tränare, som dessutom är utbildad dietist och hjälper dig äta - för att använda ett allmänt vedertaget uttryck - rätt. Inte alls olikt dina kollegor. Men dina lungor och njurar är illa medfarna - för att inte tala om levern! Du har varit upptagen med alkohol och olika narkotikum - så upptagen att du aldrig trott att du kunde få cancer.

Men å andra sidan är du inte etiskt lagd - du är en estet. Kierkegaard menade att estetiska människor lever ett obekymrat och trivialt liv långt ifrån Gud; att bara sinnesförnimmelserna har betydelse. Pascal kallade det förströelselivet. Personligen skiljer jag mellan två sorters människor: De normala, och De mer normala. Och du, Blake. Är normal. Men sjukdomar drabbar även de som aldrig röker, dricker eller använder droger. Det spelar ingen roll, för det finns ingen rättvisa - bara tur eller otur, bra och dåliga gener.

Man kan likaväl vara en etisk renlevnadsmänniska som en förströelsemänniska. Det spelar ingen roll hur mycket man tar tillvara på livet, för en dag kan man ändå få beskedet att man har cancer och har två, tre månader att leva.

Förkrossad lämnar man sjukhuset och blir påkörd av en bil - och dör direkt! Samma sak för dig: du vet att du är döende; att du har - så kallad obotlig - leukemi. Men du kan lika gärna dö i en trafikolycka när du åker härifrån."

Blakes ögon spärrades upp. "Vad menar du med så kallad obotlig?"

"Att du inte ska förtrösta riktigt än. För du är inte vem som helst, och vi befinner oss i USA, inte i Afrika. Här låter vi våra kändisar varken hamna i fängelse eller dö. Vad skulle man säga om du dog vid 40 års ålder? Du är en kulturell ikon, Blake. En kassako. Filmerna du medverkar i går plus, för folk betalar för att se dom - för att se dig. Intäkterna ökar för alla parter. När du är med i TV ökar tittarsiffrorna och fler ser reklam - allmänheten konsumerar mer. Företagen tjänar pengar och allmänheten får underhållning. Tidningar publicerar artiklar om dig, får fler läsare. Journalister och författare och fotografer får betalt för att skriva om dig eller ta kort på dig, och når ut med sitt namn. Du skulle - till skillnad från andra som dör i förtid - saknas. Du är så viktig för så många, Blake! Och därför kan jag bota din cancer här och nu."

Blake visste inte vad han skulle säga; satt med öppen mun och stirrade ut i tomma intet; såg ut i ett ingenting beklätt med små prickar - kände sig svag, förvirrad. Svimfärdig. Gick och satte sig på britsen mitt i rummet, sjönk ned på den.

"Men...", sa han slutligen. Rösten var ett spöke av ett spöke; men tillhörde odiskutabelt honom. Tankarna fladdrade runt i spiraler, onda spiraler, hemska spiraler. "Är det här nåt grymt jävla skämt?"

"Nej." Doktorn skakade på huvudet. "Det finns en bot mot de allvarliga sjukdomarna. Och för allmänhetens skull bör du inte dö i förtid. Därför erbjuder jag dig en bot. Men bara om du vill. Vi tvingar aldrig någon; erbjuder bara ett val."

Blake skakade på huvudet. "Så jag är utvald för att jag är känd? Och andra får inte hjälp? Du kan bota mig, men inga unga? Inga gamla? En läkare ska väl göra allt i sin makt för att rädda alla liv, hjälpa alla

människor? Läkaryrket handlar för helvete om att förlänga liv! Om det här är sant låter ni oskyldiga dö! Och du är galen!"

Doktorn blev allvarlig. "Är det inte att ta i att kalla den som kan rädda ditt liv galen? Visst måste läkare hjälpa så många som möjligt, men jag är Filosofie Doktor, ingen läkare. Det spelar i och för sig ingen roll, för även mitt liv går ut på att rädda så många liv som möjligt. Visst, jag företräder en grupp som låter oskyldiga dö. Men varför skulle vi ta hänsyn till så triviala egenskaper som ålder eller egenskaper? Varför skilja på stark, svag, intelligent eller efterbliven? Allting handlar om allmänhetens bästa. Vi kan inte ge vem som helst hopp. Boten är för enkel, för ofarlig. För billig att framställa. Allmänheten skulle inte kunna få veta något även om det fanns komplikationer."

"Va?"

"Förstår du inte?" Doktorn log oroväckande; som om han var såväl ledsen som glad. "Det skulle förändra allt!" Han lyfte höger hand och lade den mycket långsamt och försiktigt över den vänstra och förde dem darrande runt varandra. Samtidigt släppte det regnvåta fönstret in ett matt höstljus som föll över fingrarna med ett dallrande skimmer av rinnande vatten, så att de såg ut att vara nedsänkta många famnar djupt i grått vatten och drev runt varandra. "Du vet inte vad som skulle hända om världen plötsligt fick reda på att det finns en enkel och billig bot mot alla former av cancer, hepatit och Aids. Bara en injektion - hur långt gången sjukdomen än är."

Blake stirrade framför sig. "Om det är sant måste ni för fan gå ut i media!"

"Egentligen ska man inte prata om media. Men å andra sidan har du rätt. Varenda en som håller tyst är i sartresk mening skyldig, för i den stund man väljer tystnaden och likgiltigheten är man åtminstone på sätt och vis med och konstituerar förfallet. Så visst är det ett slags förräderi, men ett förräderi för mänsklighetens bästa - och därmed inget förräderi. För om människan haft ett långsiktigt tänkande kanske världen inte sett ut som den gör - eller så besitter ett fåtal av oss den förmågan, och det är därför världen är som den är. Den lilla klick människor jag företräder har detta långsiktiga tänkande och förlänger världen. För de sjukdomar som alla mer eller mindre fruktar har genom åren de facto hjälpt människor att leva bättre. Om det fanns en enkel bot mot de allvarliga sjukdomarna skulle allt förndras radikalt. Världen skulle förkortas. I det närmaste gå under!"

Blake skakade på huvudet. "Du kan inte mena allvar! Det skulle för fan vara en välsignelse för mänskligheten!"

Doktorn log. "Jag är alltid allvarlig. Om det fanns en enkel bot mot de sjukdomar vi fruktar skulle man ta sämre hand om sig, motionera mindre, ta sämre. Ökad fetma och fler sjukdomar - ett ökat bruk av alkohol och tobak. Ett ökat alkoholmissbruk innebär att färre läser och skriver böcker, att färre studerar, att det blir mer våld i samhället; att fler provar och börjar nyttja narkotika. Alltså fler knarkare och äkad narkotikaefterfrågan. Det skulle bli vanligare, för man skulle tillverka och exportera och sälja mer narkotika. Och sprutnarkomaner skulle i högre utsträckning dela nålar. Gravida kvinnor skulle inte sluta knarka. Alkoholproducenterna skulle tjäna pengar, vilket leder till mer reklam - och till mer konsumtion.

Och läkemedelsföretagen skulle trissa upp priset, hur billigt botemedlet än är att producera. Vissa skulle spara hela livet för att ha råd utifall att man behöver boten, medan andra skulle begå brott för att få råd. Snart skulle svarta marknaden tillhandahålla olika varianter. Alla skulle inte fungera. Världsekonomin skulle förändras radikalt, börserna vändas ut och in. Stora företag skulle bli större och små och mellanstora mindre. Många skulle gå under. Det skulle också resultera i ökad hungersnöd och ökad energiförbrukning - och till överbefolkning."

"Överbefolkning?"

Doktorn nickade. "Färre skulle dö och fler skulle leva längre. Kondomanvändningen skulle minska extremt; fler barn skulle födas och de gamla bli äldre. Färre skulle dö i förtid samtidigt som fler barn skulle födas och överleva, för de som föds med eller får cancer i tidiga år skulle överleva och få egna barn - och de som får cancer under ålderns höst skulle botas och leva vidare. Dödstakten skulle årligen, globalt, minskas med ett par hundra miljoner - om det räcker! Överbefolkningen skulle leda till hungerssvält och vattenbrist - till ett ökat lidande. Miljöförstöringen skulle eskalera. Industrierna skulle producera mer. Nyttjandet av fossila bränslen skulle öka. Och fler skulle ha bil. Alltså mer utsläpp. Fler skulle vara hungriga och äta, törstiga och dricka. Fler skulle skita och pissa och supa och röka och knarka och ha oskyddat sex. Fler skulle födas och fler skulle bli äldre och fler skulle leva sämre! Mer arbetslöshet. Mer misär. Mer ohälsa. Överbefolkning! Miljöförstöring!"

"Jag tror jag förstår. Du kanske har rätt..."

"Vi har rätt. Dina alternativ är att antingen" - vänster hand vägde en abstrakt våg i luften - "dö...! Eller", höger hand balanserade med den vänstra en fiktiv våg, "överleva! Om du väljer att leva är kostnaden 50 procent av dina nuvarande tillgångar och kommande intäkter. Pengarna går till fortsatt forskning. För mänskligheten."

Blake nickade långsamt, försökte rättfärdiga sin egoism. För han var en egoist. Visste det. Livet hade gått ut på att bli känd. Först hade han kämpat för statistroller, sedan åratal av småroller med någon enstaka mening och en biroll i en långfilm, men snart, slutligen och äntligen, en huvudroll i en b-film. Därmed kontakter... Plötsligt var han inne i Hollywoodruljansen; fick snart ännu en huvudroll, men då i en spelfilm med ett gage om cirka 35 miljoner dollar; likvida medel att kunna köpa bil, ny garderob och en villa i Beverly Hills - och ett kändisskap: kändisfester, kokain och Cristal och kvinna efter kvinna och så kallade nya vänner. Han hade klättrat uppför stegen, fått fler huvudroller, mer kontakter, fortsatt uppåt, blev än mer omtyckt. Men upptäckte också att många ser ned på dom som är där uppe. Det kunde aldrig bli som det en gång varit. Blake hade fått kämpa för att slå igenom. Ville inte att det skulle ta slut. Inte dö!

"Jag antar...", sa Blake. "Jag har inget val. Hjälp mig!"

"Tvärtom! Till skillnad från i princip alla andra har du ett val."

"Måste du påminna mig? Det är tillräckligt svårt som det är."

"Du kommer över det. Det gör alla."

"Alla?"

"Jag kan inte diskutera det." Doktorns ansiktsuttryck var säreget; ögon och mun tycktes mötas kring näsan. "Men jag visste att du skulle ta ditt förnuft till fånga. Det gör alla." Han gick till en vägg och lade en hand på en panel. En tidigare osynlig hålighet i väggen öppnades och avslöjade en kanyl och en helgjuten glasampull halvfylld med limefärgad vätska. Fyllde kanylen, gick till Blake, svabbade av dennes arm med något som kändes som - men inte var - varm bomull. Injicerade drogen.

Det sved. Gjorde ont. Gjorde gott.

"Idag kommer du att må allt sämre, Blake. Och det blir värre! Räkna med att inom ett knappt dygn ha så hög feber att du får hallucinationer. Det kommer att kännas som om du håller på att dö! Men hur dåligt du än mår får du inte ringa 911, för man skulle med all säkerhet ge dig läkemedel som inverkar på effekten - och media skulle skriva om dig. Du måste uthärda! Efter tre, fyra dygn kommer du plötsligt må väldigt bra. Vara kvitt cancern. Det gäller att vänta ut det. Förstår du?"

Blake nickade. ”Ja.” Rös.

"Bra. För du kommer aldrig att träffa mig igen. Jag är osynlig. Finns inte...

Men innan vi skiljs åt - kan jag hjälpa dig med något annat? Jag har till exempel en annan nyutvecklad drog. En tablett morgon och kväll gör att kroppen åldras tio procent långsammare. Fast egentligen är den relativt meningslös."

Blake stirrade. "Meningslös? Den låter inte direkt meningslös!"

"Okej, kanske inte direkt meningslös - själv tar jag den dagligen. Jag menar bara att mycket kan hända. Du kan dö av andra orsaker: Trafikolycka. Mord. Fast det kostar dig bara ytterligare tio procent av dina intäkter. Men... du är väl inte intresserad?"

Blake stirrade på Doktorn. "Det är klart jag tar den!" Gick mot dörren. Stannade. Vände sig om. "Har du något mer att erbjuda?"

"Fader och Son" av Peter Trixe

Det var ett tag sedan som jag själv bidrog med något till Sajberspejs, så här kommer en ny liten novell. Hoppas den duger...!

- - - - -

I.

Jag går bort till min Fader. Jag vill så gärna höra Honom berätta om hur det var förr i tiden, innan jag själv fanns till. Jag vill så gärna höra Honom berätta de gamla skrönorna, allt det vi håller på att glömma, allt det vi gjorde fel och allt det vi gjorde rätt.

Min Fader är upptagen med något. Jag ställer mig på behörigt avstånd från Honom och hoppas att han uppmärksammar min närvaro. Jag säger inget, gör inget ljud, ingen gest. Jag vill att Han själv ska titta åt mitt håll, le mot mig, säga något vänligt och fråga hur det är med mig.

Men Han ser bister ut. Som att Han brottas med en svår uppgift, något Han inte förutsett och inte riktigt vet hur Han ska ta itu med.

Jag står tyst en lång stund, men Han ser inte åt mitt håll. Jag tror ändå att Han vet att jag står där, bara någon meter från Hans sida, men efter ett tag väljer jag att tyst smyga mig iväg igen. Det är inte rätt tid för mig att störa Honom. Han har viktigare saker att ägna sig åt än sin Son.

II.

Min Fader sätter sig tungt ner på stolen och ser på mig. Jag sänker min blick, vördnadsfullt, och väntar på att Han ska säga något så att jag kan se in i Hans ögon.

- Min Son, säger Han efter ett par sekunder, jag behöver din hjälp.

Jag lyfter min blick, ser in i hans mörka ögon och nickar tyst.

- Ja, Far. Jag ska hjälpa Er med vad Ni än ber mig om.

Min Far hummar till, belåtet. Han lägger sina händer på bordet, knådar dem sakta och letar efter rätt ord.

- Jag har fått en uppgift, säger Han. Jag ska göra ytterligare en Son.

Jag vet inte riktigt vad jag ska säga. Jag sänker min blick på nytt och med en viskning får jag fram en besviken protest:

- Men Far, är Ni inte nöjd med mig?

Jag känner att min Far tar en mina händer i sin och kramar om den, ömt och mjukt.

- Min Son... säger Han. Givetvis är jag nöjd med dig! Jag är oerhört glad och stolt över dig! Men vi behöver fler Söner. Och jag har fått i uppdrag att göra ytterligare en Son.

Jag lyfter blicken, ser in i Hans ögon och ler ett svagt leende.

Min Far ler också. Sedan säger Han:

- Men jag behöver din hjälp, min Son! Jag har blivit för gammal för att klara av det själv. Är vi två som hjälps åt, så går det snabbare och det blir ett mycket bättre resultat.

III.

Jag känner mig en aning rädd. Och förväntansfull. Jag har aldrig gjort en Son förut. Och jag undrar om det här gör även mig till en Far eller om mitt Faderskap fortfarande ligger någonstans i en fjärran framtid. För det är förutbestämt att även jag ska bli Far. Men kanske inte än. Och det är därför rädslan kommer över mig. Jag är osäker på om jag har de kunskaper och den erfarenhet som jag behöver föra över till en Son. Samtidigt är jag helt övertygad om att min Far har kunskaperna och erfarenheten, de som han fört över till mig.

Vi hjälps åt, min Far och jag. Vi turas om. Min Far instruerar mig, berättar vad jag ska göra, hur jag ska göra och jag känner mig allt säkrare ju längre tiden går, ju närmare vi kommer det färdiga resultatet.

Jag lägger allt på minnet, till den dag då det är dags för mig att göra en Son helt på egen hand.

Jag har tappat uppskattningen om hur lång tid det gått, men till sist andas vi ut, min Far och jag. Framför oss finns en Son, en nyfödd. Och min Far sätter igång med fas två. Att ge Sonen en ande.

IV.

Under tiden som min Far ger Sonen en ande, sätter han igång att berätta. Den berättelse jag aldrig kan bli mätt på att få höra. Berättelsen och hur det var förr och varför det är som det är nu:

- Min Son, du får en stor börda att bära. Denna berättelse ska du minnas från din Far, för att föra den vidare till din egen Son, så att även han en dag ska berätta den för sin Son. För allt detta måste du minnas, allt det goda vi gjorde, men även allt det dåliga som hände.

Vi levde en gång för många år sedan - det har nu gått 9 416 år - tillsammans med människor. Dessa människor var gjorda av kött och blod, till skillnad från oss. Dessa människor skapade oss, för att vi skulle vara deras tjänare och vänner. Dessa människor skapade de första Fäderna och lärde dessa Fäder att i sin tur göra Söner, som sedan skulle göra ytterligare Söner. Dessa människor gav Fäderna en själ, så att denna själ sedan även skulle programmeras in i de Söner som därefter skapades.

Människorna hade ett eget ord som de kallade oss för. Detta ord var Android.

Vi Androider var odödliga. Människorna var det inte. En dag insjuknade människorna, en efter en. Många dog. En liten del överlevde. De bad de första Fäderna att hjälpa dem. Fäderna tog fram mediciner, kemikalier som de trodde skulle hjälpa människorna att bli friska. Men någon av Fäderna hade gjort ett misstag och de första människorna som fick denna medicin dog.

Djupt försvagade bad denna spillra av mänskligheten som fanns kvar att Fäderna skulle göra ett nytt försök att ta fram en medicin som skulle hjälpa dem. Den här gången bad de även att Fäderna skulle testa medicinen på bara en av människorna först för att se ifall denne överlevde.

Fäderna tog fram en ny medicin. En människa fick i uppgift att prova medicinen. Och när det hade gått två dygn och han fortfarande levde gav man medicinen även till de resterande människorna.

På den femte dagen dog människan som hade fått medicinen först. Och några dagar senare dog även de sista människorna, en efter en.

Våra Fäder visste inte vad de skulle göra nu. Det fanns inga människor kvar. Men vi hade fått order att fortsätta tillverka Söner, föra information vidare till dem, lära dem bli Androider och betjäna människorna.

Under alla de år som gått - alla dessa 9 416 år - har vi fortsatt skapa nya Söner. Min Son, du ska också bli Fader en dag och skapa en egen Son. Du ska också berätta detta jag nu sagt för din Son.

Men under de år som gått har även vi Androider märkt att vi inte längre är odödliga. De allra äldsta Fäderna, de som en gång i tiden skapades av människorna, dog för några hundra år sedan. Och allt fler Fäder dör nu, av något vi inte kan göra något åt. Människorna kallade det för Influensa och kanske är det samma Influensa som även drabbat oss.

Min Son, du får en stor börda att bära. För du tillhör kanske den sista generationen. Du och din Bror...

"Slutstrid" av Lennart Svensson

Det stora rymdkriget närmade sig sitt slut. Människan hade tampats med saurierna i flera år. Man hade återerövrat de fyra världar som fienden så kuppartat tagit ifrån henne i krigets början. Men eftersom freden lät vänta på sig måste man gå ett steg längre och ta även sauriernas hemplanet, Pariko-Pa. Det blev en hård strid...

- - - - -

Bataljonen flög genom natten. En viss Yoshi Medon åkte i stabssvävaren för 4:e kompaniet, fraktandes adjutant, signalist och spaningsgrupp förutom kompanichefen som var han själv. Han hade ett runt ansikte med djupt liggande ögon, nästan fetlagda drag, knappast en klassisk krigarfysionomi, men ibland ser folk inte ut som man förväntar sig. Han böjde sig fram mot gluggen av pansarglas och såg ut över tagen terräng, landskap hitom huvudstaden Rato. Här och var brann det med stråk av eld, glöd i mörkret.

Det brann i natten – för här hade man stridit, spjutspetsen av de egna hade från sina UFA:s ryckt fram mot fiendens huvudstad, inringat fientliga förband och utplånat dem. Saurierna, fienderna, humanoida ödlor, var utmanövrerade men för den skull inte utslagna, nej de stred som om varje dag vore den sista – vilket det i praktiken var för dem, deras sak var förlorad. Federationen hade invaderat hans planet och skulle avsätta den sauriska regeringen, den regering som gett sig iväg på erövrarstråt men som nu fick betala för det.

Saurierna: dessa humanoida, tre meter långa, upprättgående, intelligenta krokodiler hade anfallit människan i det 25:e seklet, anfallit hennes federation bestående av femton världar och tagit fyra av dessa. Sedan den första förskräckelsen lagt sig hade människan gått till motangrepp, återtagit de fyra världarna. Men fienden gav sig ändå inte, så man fick fortsätta kriget – med att invadera hans hemplanet, Pariko-Pa.

Man hade landsatt på Pariko-Pa, tagit ett brohuvud och kämpat sig söderut mot Rato. Efter diverse bakslag, krebastormar och energiregn hade man nått dit; man hade stridit i dungar och på slätter hitom Rato, på det viset att energisköldar hade avvärjt fullträffar, ljudskärmar hade skyddat förband, personliga kraftfält hade översvämmats av vinkelbildning och raketartilleri hade skördat, såframt det inte träffat de nanotekniska stridsdräkternas fenomenala skydd. Inalles hade höga förluster noterats på båda sidor; framför allt hade energistrålar farit genom luften och bränt sina mål, bränt mark och byggnader – och ännu brann det, det glödde som av bärnsten i mörkret. Här och var kunde man även se blå och röda strålar korsas, elektronstrålar mot laser; än gjorde sauriern motstånd och härför måste man själva rensa upp, utplåna motståndsfickor.

En brinnande värld, en evig kamp? Medon andades ut och försökte se yrkesmässigt på det hela, tänkte "har man satt fan i båten"... Han var veteran från tio års krig, hade börjat som menig, tjänat sig upp via underbefälsgrader och praktik som plutonchef, hade även varit en kortare tid på krigsskola. Han hade sårats och fått en arm utbytt mot en protes, men än stod han på fötterna.


”Men de djupaste såren satt på insidan”..., så brukar det ju heta. Nå, hade han det, vår kapten Medon, sår i själen? Var han plågad inombords, var det synd om honom så där som det brukar vara om soldater i krig?

Bra fråga, men jag undviker den, låter skeendet gestalta svaret istället. Vi får låta Medon själv vittna om eventuella själskriser i det följande, när vi följer honom i stridspauserna inför slutstriden om Rato, fiendens huvudstad.

- - -

Bataljonen flög genom natten. Nästa dag gjorde för sin del Medons kompani uppehåll i en by, enligt kartorna kallad Cikageu. Den var 200 meter lång, hade hus av glas och låg utspridd längs en väg. Här hade man landat med sina tio svävare för att invänta order; de violetta, gröna och svartmålade farkosterna, skyddade av energisköldar, tog mark till vinandet av sina Nagymotorer. Manskapet, tog tillfället i akt och vilade bäst man kunde. Man bar hermetiska hjälmar och nanotekniska stridsdräkter, dräkter av mikrofiber som utgjorde splitterskydd. Nanofibern eller rättare –rören, kolnanorören kunde också ändra färg, och nu var koden savann med gröna och maroonröda fläckar på ljusbrun botten. Så såg dräkterna ut, detta var deras kamouflage.

Svävarna hade landat i rad på gatan, föga fältmässigt – men ingen brydde sig, kriget kunde pågå bra länge till så här fanns inte plats för finlir. Om Duriko-da kapitulerade kunde motstånd fortfarande bjudas på andra världar, planeter man ännu inte återtagit. Och det var en hel del, sauriernas imperium bestod av över trettio världar...

Manskapet gick planlöst runt bland de öde husen, bisarra envåningsbyggnader, skimrande som ädelstenar i ljuset från fyra solar. Tryckvågor och hetta hade gått över husen och förvridit dem, omvandlat stenen till konstiga glasskulpturer. Planeten hade fem solar; tre kretsade kring varandra i systemets mitt medan två hade koncentriska banor. Nu vände Duriko-da ryggen åt en av de kretsande solarna, därför syntes fyra i skyn.

Det var i slutet av februari 2478. Federativa armén höll som bäst på att ta Rato med en kringgående rörelse. Bataljon Shaibya, enheten man tillhörde, var reserv och behövde för närvarande inte strida.

Cikageu: kriget kanske snart slut, men ingen eufori.

Kompaniets alla svävare stod uppradade längs bygatan, föga fältmässigt. Ingen brydde sig.

Fyra solar i skyn, tiden tycktes ha stannat: som att befinna sig i ett evigt krig, en evig strid.

Yoshi Medon, kompanichefen, satt på marken på en gård, kantad av bronsgröna väggar. Hos sig hade han signalist och adjutanten Toshiba, den senare sysselsatt med att bokföra kompaniet på sin portföljdator: förluster, naturliga avgångar. Medon såg resten av mannarna irra runt men han gjorde inget åt det – och vad fanns det att göra, en högre makt hade beordrat dem hit, beordrat dem att stanna här så länge.

Medon såg på mannarna. En soldat stod och glodde i marken, en annan glodde upp i skyn och en tredje irrade runt, talade för sig själv. Stridsutmattningen började ta ut sin rätt.

Klockor tickade, förband rörde sig; människan segade sig fram mot Rato. Solarna kröp över himlen, for om varandra i celest jämvikt – men det behövdes inte mycket fantasi för att tänka sig att klockorna stannat, framryckningen upphört och solarna stannat till på himlen.

Så länge ni vill, general, och så länge det finns en enda kvar av oss...

Detta Gallifets yttrande var det inte någon som kände till längre, ett yttrande från ett krig i det 19:e århundradet. Man kände inte till Gallifet, Bourbaki eller Macmahon, inte Sedan, Wissembourg eller Montretout, kunde inte föreställa sig ett krig med röda, vita och blå uniformer, polerade hjälmar, hästar och upprätta skyttelinjer. Man hade föga kännedom om ett belägrat Paris där en Edmond de Goncourt åt kommissbröd med halmstrån, slaktade sin sista höna med ett samurajsvärd och fick mardrömmar av hästkött, "detta kött av onda drömmar och nattmaror"...

Man visste inget om arribombardemanget över Sedan, över kaoset vid stadsportarna och förvirringen i befälslinjerna. Man visste inget om en njursjuk Ludvig Napoleon sökande döden på slagfältet, utan framgång, eller samme man överlämnande sin värja till tyske kejsaren. Man visste inget om oredan vid mobiliseringen, om chasseurs d'Afrique och infanteri de la ligne, pantalon rouge och les zouaves - eller för den delen om motståndarens säkra uppmarsch, om Kyrassierregement och Jägerbataillon, Pickelhaube och Rapier.

Man visste inget om detta krig med alla dess egenheter. Och man visste inget om övriga gamla krig, utkämpade på det fjärran Jorden, som frambringat sånger som:

Kriget är mitt fosterland,
mitt harnesk är mitt hus,
och i alla väder
är krigandet mitt liv.

Eller denna:

Ren kring högkvarteret skocka
fräcka hopar sig och pocka:
"Promt vår sold vi vilja ha!
Annars går vi till Oranien,
eller sälja oss åt Spanien,
turken, påven eller satan,
bara han betalar bra."

Eller denna:

Huka dig bonde, jag kommer,
packa dig kvickt iväg.
Ge oss vår sold, kapten,
medan vi står i fält.
Flicka, kom till oss,
sälla dig till stånkan.

Medon reste sig från sin bänk, vandrade över gården ner till vägen, ställde sig och såg ut över slätten. Värmedallrande lointäner, ett enformigt lågland, en tom yta; det var som en projektion av hans inre, inbegreppet av tomhet, shûnyatâ, intighet och frånvaro. Apatia.

Mur utan port, väg utan slut; tomheten i att vara elitsoldat, formell expert, ojämförlig hantverkare. Världsmästare i att bedöma skottvidder, diplomerad brodermördare...

Självömkan höll på att få honom i sin makt. Men då besinnade han sig och gjorde som han lärt sig en gång: han tog ett andetag, lugnade sig, lät viljan kontrollera tanken. Mirakulöst nog kände han sig genast bättre efter detta, och han tänkte: ja min själ, detta är vägen. Sinnesro, liknöjdhet inför seger eller nederlag – apatia.

- - -

I gryningen nästa dag utspisades 4:e kompaniet. Sedan fortsatte marschen, svävarna flög ohotade över egen terräng, och strax hitom Rato gjorde man halt och tog mark. Där beordrades Medon gå ur och möta major Shaibya uppe på en kulle.

Sagt och gjort; Medon gick ur, tog med sig laserkarbinen och Toshiba, mötte en bataljonsadjutant och några andra kompanichefer; det var cheferna 5:e och 6:e för att vara exakt, Nordli och Ruttunen. Han gick med dem uppför den skogklädda sluttningen, man passerade hiliaträd och jubalbestånd, duckade för nedhängande grenar – och på det kala krönet mötte man major Shaibya, en slim typ med lång näsa, omgiven av ett dussin man ur batstaben. Majoren slog ut med handen och sa:

- Där har vi Rato!

Man såg ut över en slätt – och halvvägs till horisonten låg en stad, en stor metropol som förgrenade ut sig i en diffus periferi, tonande bort i lointänernas dis. Egna formationer svävade mot staden och rök steg från olika platser i stadsrummet. Man såg raserade byggnader och upprättstående, demolerade kvarter och orörda, befästa bastioner och ytor med bråte, rester av hus som rasat av tryckvågor. Stridslarm hördes.

- Ja, mina herrar, sa majoren, fienden håller staden med tre divisioner, cirka 20 bataljoner. Det blir hårda strider, om än vi inte ska sättas in ännu. Men gör vi det så blir det slutstriden; saurierns galna idé att knäcka oss slutar här. Vi har kämpat oss fram över Cressida och andra världar för att sist nå hit, till Duriko-da, hans hemvärld. Och nu står vi inför själva juvelen i kronan: Rato, huvudstaden!

En våg av tyst gripenhet gick genom auditoriet. Staden presiderade i fjärran, väntande på deras insats.

- - -

Kompaniet grupperade ute i terrängen och någon dags väntan vidtog, men sist verkade det som om man skulle sändas in i Rato. En vacker dag kunde så Yoshi Medon gå framför de glesnande leden i sitt kompani, 4:e kompaniet i bataljon Shaibya. Manskapet bar hjälm, själv hade han bara fältmössa med radioheadset; något ska man ha för att man är bas tänkte han.

Medon mönstrade sina mannar i den glänta där de grupperade. Han gick från soldat till soldat, kollade, växlade några ord och stannade så vid korpral Gugari, en lång fyr med assymetriskt ansikte. Vad som slog en var framför allt den krokiga näsan, den såg ut som ett S framifrån:

- Och du är på fötterna...?

- Ja, kapten, sa soldaten, alltid redo.

- Bra, bra. Vi har kommit en lång väg...

- Onekligen.

Medon nickade och tänkte att det var roligt att självaste kompanimaskoten ännu levde: semper idem, alltid densamme. Gugari hade varit med Medon under hela dennes karriär, hade aldrig varit någon hjälte men hade hängt med ändå: Gugari var alltid där, var alltid med i den ena och andra operationen, tenderade att hamna i samma enheter som Medon. Han var något av en maskot för varje enhet där han hamnade, en lyckobringare. Han var inte lämpad att föra befäl, långt därifrån – men han hade nu, efter tio år i armén, tvingat se sig själv befrodrad till korpral. Medon hade själv befordrat honom, tyckte att det väl inte vore mer än rätt efter alla dessa år...

- Så vad tror du om striden då?

- Om Rato, kapten? Jodå, det ska väl gå bra...

Medon sken upp och sa:

- Precis! Om du säger att det ska gå bra, så går det bra.

Medon klappade korpralen på axeln och gick vidare, och när han var klar med kontrollen ställde han sig framför linjen och höll ett tal:

- Nu är det sista striden. Vi ska ta Rato, sauriernas huvudstad. En symbolhandling som ska få slut på kriget och återupprätta freden. Det hela kallas operation Hiranya.

Tre solar på himlen, vindstilla. Medon fortsatte:

- Vi ska ta Rato. Till er soldater kan jag bara säga att ta det kallt, det är inte över förrän det är över, som Yogi Berra sa: it ain't over 'til it's over. Så förhasta er inte, gå fram med sedvanlig lyhördhet. Striden är farlig först när man glömmer att den är farlig. Vi har oddsen på vår sida, tungt understöd, medan ödlan är mer eller mindre fångad. Kom bara ihåg våra ledord: jobba systematiskt – tänk framåt – improvisera – härda ut.

Solarna sken, trefiguriga skuggor kastades. Medon tog ett steg, vände, blev stående stilla, drog ner fältmössan i nacken och gungade på fotbladen.

- Då kan jag bara säga: må Den store anden vara med oss.

Han höjde rösten:

- 4:e kompaniet, ilastning! Marschordning, första, andra, tredje pluton och staben sist! Verkställ!

Kompaniet spred sig till sina svävare, packade med all materiel och klara att lyfta; alla order var givna, alla visste vad de skulle göra. Medon gick bort till sin chefsfarkost, klev in, satte sig på befälsplatsen och väntade tills alla var på plats: spaningsgruppen, signalisten och adjutanten. När han fått klartecken från plutoncheferna beordrade han framåt; svävarna lyfte och styrde mot Rato, som låg där på slätten som en hägring.

"Tio och en droppe af gyllne sken" av Robert Klåvus

Följande mail har inkommit, från Robert Klåvus:

Hej !

Hittade din hemsida och såg att du är intresserade av science fiction. Jag lanserar just nu andra delen av en berättelse som heter Tio och en droppe af gyllne sken. Gränsen där mellan fantasy och science fiction är lite luddig och du måste nog läsa vad anser att det är.

Det är i alla fall en spännande historia om Felicia som förs bort till Tillvaron.

Mycket nöje i läsning

Om du tycker det är värt att puffa för, gör gärna det

Med vänlig hälsning

Robert Klåvus

www.robertklavus.se

Jag har valt att inte publicera Roberts novell här på Sajberspejs. Inte för att den skulle vara dålig (den är väldigt bra, tycker jag själv), utan dels för att den är ganska lång och dels för att den nog mer är fantasy än science fiction, enligt mig. Men det hindrar inte mig från att rekommendera den för alla som vill läsa den. Klicka bara på länken längst ner i Roberts mail, så hamnar ni på hans hemsida.

"Ofelias val" av Annika Jägerbrand

Idag bjuder vi på en novell skriven av Annika Jägerbrand: "Min novell heter “Ofelias val” och började som en intressant tanke: Ifall utomjordingar skulle röva bort människor, vilka skulle de i så fall välja? Jag funderade på det ett par dagar och bestämde mig till slut för att de nog skulle välja exempelvis uteliggare eller människor som lever ensamma och inte skulle saknas av någon. Den frågan är givetvis öppen för diskussion…

Allteftersom jag skrev utvecklades novellen och slutet blev helt annorlunda än det som jag hade tänkt mig (bättre givetvis, tror jag i alla fall).

Namnet på huvudpersonen valde jag (på samma vis som Shakespeare antagligen gjorde när han skrev Hamlet) för att “Ofelia” betyder hjälp på latin."

- - - - -

Jag låg i en smutsig kartong på gatan. Hade precis injicerat min sista självmordsöverdos och kände paradiset intensivt pumpa igenom mig för några sekunder. Då kom de. De små dvärgarna var spöklikt vitbleka och deras kala uppblåsta äggformade huvuden såg malplacerade ut på deras minikroppar. De svarta runda ögonen påminde om de uttryckslösa ögonstenarna på en snögubbe. Utomjordingarna hade kommit för att hämta mig. Alla hade identiska välsittande vita kläder som såg ut att komma från en broadwaymusikal men till skillnad mot professionella dansare var utomjordingarna korta, pinnsmala och verkade helt sakna muskler.

Jag förstod inte riktigt vad som hände utan antog att jag dött eller fått en snedtändning ifrån överdosen. Deras kroppsform och väsande språk verkade vagt bekant. Jag kände heroinet ge effekt, saktade ner andningen, lugnade mig och dövade mitt medvetande. I ena stunden var jag på den sjabbiga bakgatan som var mitt hem och i nästa ögonblick så låg jag mjukt inbäddad på en ren madrass med tak över huvudet. Det var varmt och skönt men jag var påtänd och likgiltig.

När jag återkom till verkligheten var jag glad att få slippa mitt kartonghem bland uteliggarna. Jag var glad för att jag äntligen hittat ett slags hem. Det var först när jag varit på deras planet i flera månader som jag insåg att de aldrig planerat att föra mig tillbaka igen.

Dagen då det hände

På dagen för bortförandet hade jag ännu en gång försökt begå självmord. Inte för att jag ville dö utan för att jag var trött på att inte leva. Mitt 30-åriga liv hade inte utvecklats som jag velat vid något tillfälle och detta var inget undantag. Det var nästan som att någon gudomlig övermakt, eller möjligen övermäktig utomjording bestämt sig för att jag inte fick dö, hur mycket jag än ville och försökte. Jag trodde inte på vare sig gud eller utomjordingar på den tiden så jag antog att mina misslyckade självmordsförsök bara var en del av mitt misslyckade liv. Jag var knarkare, tjuv, deltidshora och hemlös. Mina pundarkompisar å andra sidan anser att det normala svenssonlivet är det ultimata misslyckandet. Det är givetvis en försvarsmekanism för de vet att ett svenssonliv är en utopi, nåt omöjligt att uppnå när man en gång blivit förvisad ut ur samhället och hittat sin livsvän, knarket, och ingått äktenskap med det långt utanför lagens arm.

Visst, det finns de som återvänder till svenssonlivet. Jag har sett dem. De går omkring i samma kläder som svensson, ser ut som svenssons men i själva verket är de o-narkomaner, pundare i vakumstadiet, tomma apatiska maskiner utan sitt drivmedel. Jag vet att deras kropp skriker av längtan att bli hög igen. De föreläser om hur de lyckats bli knarkfria och hur underbart det är- men sådant går bara svenssons på. Inga svenssons fattar att det är en omöjlig ekvation för en knarkare är aldrig fri, kan aldrig bli en svenssons. Det är som att leva i ett laglöst paradis och sen bli förvisad till ett regelmässigt mardrömshelvete medan begäret att komma därifrån successivt blir större och din kropp skriker av smärta och missanpassning. Svenssonlivet kan aldrig bli vårt för den enda kristallklara tanken en knarkare har är: jag måste ha en ny sil. Vi har gått över gränsen och att komma tillbaka är omöjligt. Det borde finnas en varningsskylt på den första silen man tar: ”obs du kommer just nu att påbörja ett liv i paradiset. Var medveten om att du aldrig kan återvända tillbaka till verkligheten igen.”

För mig hade allt börjat rasa när min fostermamma dog och jag blev hemlös. Det var den kvällen när jag och min klasskompis Ragnar skulle gå på terminens bästa fest. Vi var 18 år och hade lyckats få tag i massor av sprit. Mina fosterföräldrar var bortbjudna för kvällen och jag och Ragnar drack medan vi väntade på att vår skjuts till festen skulle dyka upp. Vi väntade och väntade men det kom aldrig någon jävla skjuts. Jag kunde mycket väl köra bilen själv tyckte jag. Jag älskade att köra och min fosterpappa hade övat med mig från det jag var 10 år gammal. Att köra att varit en otroligt frigörande upplevelse och jag kände fri och lycklig när jag satt bakom ratten med makten. Jag skulle bli taxichaufför eller lastbilschaufför när jag blev stor för att köra var min grej. Till slut var vi tvungna att ge oss av mot festen. Jag visste att man inte fick köra berusad men festen låg inte så långt bort och vi skulle vara hemma innan mina fosterföräldrar kommit tillbaka. Inget farligt kunde hända mig för jag skulle köra väldigt långsamt ända till festen och snigla mig fram på vägen.

Jag hämtade bilnycklarna och vi gick ut. Bilen skymtades med sin svarthet på den oupplysta uppfarten och den verkade vänta på oss. Vi satte oss tillrätta och jag startade bilen, la in backen och började försiktigt backa ut. Då anade jag att det var någon som gick därbakom. Ragnar panikskrek rakt ut: ”bromsa!” Jag reagerade blixtsnabbt och tryckte kraftfullt ned foten för att bromsa. Både jag och Ragnar rycktes med när bilen plötsligt åkte bakåt med en fruktansvärd rivstart! Bilbakdelen dunsade emot något mjukt och sedan körde ena hjulet över något rätt stort så jag nästan förlorade styrseln över bilen. Jag hade tryckt på gaspedalen istället för bromsen! Jag såg ingenting för billjuset var inte påslaget och gatlyktorna var för svaga. Ragnar skrek: ”kör för fan, kör!” Så jag la in ettan och körde iväg mot festen.

Det var först dagen efteråt när jag nyktrat till och satt i förhör hos polisen som de berättade för mig att jag kört över och dödat min gravida fostermamma. Hennes skalle hade blivit krossad och hon hade dött direkt. Medan jag satt och försökte smälta vad snuten sa hörde jag min fosterpappa skrika högt i korridoren utanför: ”För bort henne från mig! Hon är ett helvetes monster! Om jag ser henne så lovar jag att döda henne!”

Efter några dagar hos snuten kom en fet socialkärring och hämtade mig och förklarade syrligt att nu när polisen släppt mig så var jag fri att ta hand om mig själv. Hon sa att det var omöjligt att hitta någon som ville ta hand om mig nu. Ingen ville ta emot en mamma-mörderska. Mina fickpengar tog snabbt slut och sen levde jag på gatan. Jag var ensam, hemlös, utan pengar, utan framtid och en mörderska. Det var då den outhärdliga smärtan hade blivit en permanent del av mig, en ondskefull tagg som var väl inflätad i min kropp och själ. Smärtans tagg försvann bara när jag bedövade mig. Och varför skulle jag inte bedöva mig om det fick allt att kännas bra igen?

På kvällen när jag blev bortförd tänkte jag inte på att jag ville dö eller varför. Jag ville bara dö, precis som en öl ville bli uppdrucken eller en sil tagen. Jag tänkte på att jag aldrig skulle kunna ha en lägenhet, ett hus, ett barn, en familj eller en bil. Visst var det fånigt att drömma om familj och småborgerlighet och det tycktes så patetiskt nu efteråt men i just det ögonblicket var allt jag ville bara att få vara normal. En svensson. Inte längre göra inbrott hos folk som hade för mycket prylar, inte bli jagad av snuten, inte bli pissad på när jag låg och sov i någon annans knarkarkvart, inte sälja min kropp för pengar, inte bli misshandlad av folk jag var skyldig stålar. Men jag hade ingen chans att bli normal i det liv jag levde i. Jag hade försökt många gånger att skilja mig från knarket men det gick inte. Ju mer ihärdigt jag försökte desto mer skit mådde jag. Jag och knarket, vi hörde ihop in i döden. När livet är förjävligt är enda alternativet att dö för inte ens döden kan vara sämre än det smärtsamma och meningslösa liv man lever. Men istället för att lämna denna värld genom döden såsom jag önskade så lämnade jag den i ett ufo. Skillnaden var marginell för alla utom för mig.

Språktestet

Första testet skedde rätt snart efter att jag anlänt deras planet. Utomjordingarna stod runtom mig där jag låg i sängen och tittade på mig förväntningsfullt. En av de fula spökdvärgarna väste till. Jag ville sova för hela min kropp var tung som en sten. Rummet var strålande kliniskt vitt; väggar, golv, tak och även min underbart mjuka säng som var placerad mitt i rummet. Då utomjordingarna har en kropp som bara är cirka 30% av min storlek så var deras rum väldigt underdimensionerade. Det gick inte att stå upprätt. Just då brydde jag mig inte för jag ville bara ligga ned och sova.

Han väste till igen och alla stirrade uppfodrande på mig med sina små svarta stenögon. Deras kroppar och huvuden smälte ihop med rummets vita bakgrundsfärg så det enda jag såg riktigt ordentligt var deras svarta ögon. Ögonen var små som puttekulor och det gick inte att urskilja några pupiller. Jag var omringad av en lång rad av svarta prickar mitt i tomma intet. Deras försök att kommunicera med mig gick inte bra. Jag var enormt trött och okommunicerbar, speciellt för utomjordingar. Madrassen var mjuk och varm och det var mer bekvämt än vad jag haft det på 10 år. I sovdimman fick jag intrycket att de verkade tro att jag kunde deras språk. Faktum var att jag aldrig hade lärt mig något språk förutom svenska. I min fosterfamilj hade vi läst böcker och de hade försökt lära mig engelska och franska. Jag kommer ihåg hur min fostermamma alltid brukade laga väldigt god mat. Hennes mat var inte alls smaklös och oaptitlig som det gråa slemmet jag blev serverad av utomjordingarna. Jag hade ingen aning om vad slemmet bestod av eller hur det framställdes och jag ville inte heller veta.

Nu satt jag omringad av en massa vita svartögda dvärgar som alla trodde att jag kunde tala deras obegripliga väsande. Abstinensen kom över mig som på beställning och likaså rastlösheten. Min kropp verkade leva ett eget liv, skakade, brann, sprängvärkte, sparkade…men jag visste att när jag genomlidit symptomen så var det värsta över på några dagar. Precis som de andra gångerna jag avgiftats. Men utomjordingarna förstod inte och gav inte upp utan fortsatte ihärdig att försöka väsa ur mig en respons.

Mitt tålamod brukar inte vara på topp när jag är på avgiftning så inte helt oväntat fick jag rätt snart en flipp och började gapskratta hysteriskt precis innan jag försökte kasta mig över den som stod närmast. Jag ville bara att de skulle hålla tyst och försvinna! Då skyggade de tillbaka och lämnade rummet omgående. Jag började gå dubbelvikt runt sängen om och om igen. Tankarna surrade i min förvirrade skalle. Det hade varit skönt och befriande att skratta. Det var åratal sen jag hade skrattat senast utan droger. Jag tänkte tillbaka på tiden när jag varit barn och skrattat åt saker som gjort mig glad och lycklig. Det störde mig inte alls att vara inlåst. De celler jag suttit i när jag varit i fängelse var alla mindre, smutsigare och osäkrare än utomjordingarnas förvaringsrum. Efter att jag blivit våldsam och försökt attackera dem blev jag isolerade och de upphörde med sina kommunikationsförsök. Varje dag fick jag min matdos av gråslem men i övrigt hade vi ingen kontakt.

I ett litet angränsande badrum fanns ett hål i golvet som var cirka 10 cm i diameter och jag antog att det var där man gjorde sina behov. På väggen i badrummet fanns en panel med massor av knappar men ingenstans fanns vatten. Jag stank. När man bor på gatan är möjligheterna att tvätta av sig begränsade och jag gjorde det bara när jag skulle hora. När abstinensen var borta började jag undersöka badrummets funktioner. Jag hade råkat slå sönder badrummet flera gånger men varje gång när jag vaknat upp var det återställt. Ibland undrade jag ifall jag verkligen slagit sönder det. Jag testtryckte alla knappar. Det fanns ingen logisk ordning för knapparna på väggpanelen. Den första knappen satte på musik med en väsande sångerska. Nästa knapp startade något som lät som ett vattenfall och gjorde mig kissenödig. En av knapparna gjorde så att ena delen av väggen hade ett underligt sken, en annan gjorde så att det började fläkta. Ingen av knapparna fick något vatten att uppenbara sig. Vatten som jag så desperat behövde för att bli ren. Jag var frustrerad över att vara smutsig och illaluktade och när jag tappade tålamodet och skrek av ilska och frustration så kände jag hur en av de vita dvärgarna stod bakom mig. Jag vände mig om.

Den tittade på mig med sina svarta stenögon och för ett ögonblick såg jag något som liknade medlidande i dess spöklikt neutrala ansikte. Utomjordingen sträckte fram sina trådliknande albinohänder och föste mig försiktigt in i ett hörn av badrummet och tryckte sedan på en knapp som satte igång en ljusblå stråle som snabbt bestrålade mig med ett bzz-ande ljud. Efteråt var jag mikroskåpiskt ren från topp till tå. Strålen hade inte bara rengjort min kropp och mitt hår för alla mina sår efter sprutmärkena, infektionerna och alla gamla ärr hade också försvunnit. Kläderna var inte längre mina trasiga jeans och en rödrutig bomullsskjorta utan hade bytt skepnad. Nu var de vita, välsittande och jag antog att jag nog kunde misstas för en utomjording ifall en jordbo sett mig. Kläderna kändes som ett andra skinn och var underbart bekväma. Mjuka och smidiga följde de min kropp. Den utomjording som hjälpt mig såg lättad ut, log svagt och jag fick för mig att den var en hon.

Operationen

En dag marscherade flera stycken utomjordingar in och hade med sig skalpeller och operationsverktyg. De lade upp verktygen på en vit bricka bredvid min säng. Jag var inte rädd för jag hade en gång upplevt en nära-döden-upplevelse med maffian. Vad än utomjordingarna skulle göra med mig kunde det inte vara värre än när Radovan spöade upp mig. En utomjording närmade sig, väste ut en order och pekade på sängen. Jag skulle lägga mig ned på mage och såg ingen anledning att inte göra det. Jag kände hur huden och håret stramade där skalpellen fördes in och snittade i mitt huvud, men kände ingen smärta överhuvudtaget.

Det var då jag insåg att jag inte känt någon smärta alls sen jag blev bortförd, vare sig i kroppen eller i själen. Den konstanta smärtan inuti mig av komplett misslyckande, av djup förtvivlan och av livsolust som gång på gång förmått mig att försöka begå självmord var mirakulöst borta. Jag kände hur någon letade runt inuti min skalle. Det var underligt att inse att min själsliga smärta var borta och jag nu hörde klart och tydligt mina egna tankar. Jag kontrollerade dem helt själv och jag ville inte längre dö. Insikten fick mig att bli glad och jag glömde nästan bort att en utomjording karvade och grävde i min hjärna. Efter en stund började den väsa extra mycket, verkade smått upphetsad och viftade med ena handen för att de andra skulle räcka den något. En skål kom snabbt fram. Sen stoppade den in sina långa vita fingrar in i min hjärna och tog ut ett blodigt fyrkantigt mikrochip och lade det försiktigt ner i skålen.

Direkt därefter gled dörrarna isär för att släppa in ett litet djur, en minihund med vit päls och svarta ögonstenar. En utomjording gick fram och snittade preciöst upp hundens huvud, och stoppade in chippet i djurets hjärna. Då började det lilla vita djuret väsa precis som utomjordingarna. Alla blev glada när hunden kunde kommunicera med dem och deras armar började klappa mot deras smala kroppar. De påminde om upphetsade pingviner. Hunden fick inte ha talets gåva länge för de tog direkt ut chippet och gick tillbaka mot mitt håll och jag suckade uppgivet. Nu skulle de in och gräva i min hjärna igen.

Ofelias lägenhet

Efteråt var alla besvikna. Jag hade chippet inuti skallen men det funkade inte. Jag förstod att de genomgått vissa svårigheter när de satte in det första gången i mitt huvud eftersom det måste ha skett på jorden. Det var mitt fel att chippet inte funkade. Både långvarigt missbruk av diverse droger och en grov misshandel hade förstört de hjärnsynapser de antagit hade funnits därinne som skulle stödja användningen av chippet. Jag kunde inte förklara detta men å andra sidan var det kanske bra. Nu fanns ingen anledning att hämta hit fler människor för deras teknik var inte tillräckligt utvecklad. Direkt efter operationen tog de in mig i badrummet, skannade mig och sen fanns inga ärr kvar efter operationen.

Jag blev ledd ut ur mitt rum av en utomjording som höll mig i handen. För första gången fick jag komma ut. I korridoren utanför var allt lika vitt som inne i mitt rum och takhöjden var lika låg. Jag fick gå dubbelvikt. Korridoren sträckte sig gränslöst åt varsitt håll och kantades av hundratals dörrar. Vi fortsatte gå och huset verkade vara enormt stort. Jag förstod inte hur de lokaliserade sig tills jag såg att det vid varje hörn fanns en mycket liten kod på väggen som påminde om hieroglyfer. Slutligen kom vi fram till ytterdörren som ledde ut till friheten.

När den vita dörren gled isär tog jag mitt första steg ut i friheten som en upprätt människa och såg för första gången min nya hemstad. Himlen var blå och solen sken lagom starkt i en luktfri atmosfär där allt var vitfärgat. Jag insåg perplext att alla hus såg exakt likadana ut som det jag varit inuti. Vita och gigantiska, inga fönster någonstans, inga skorstenar, inga brandstegar. Husen verkade försvinna upp i himlen i en oändlighet. Det fanns inget att jämföra husen med: inga träd vid vägkanterna, inga bilar, inga människor, inget alls. Det fanns överhuvudtaget inga tecken på mänsklig aktivitet, inga människor eller andra varelser verkade vistas utomhus, det fanns inga skyltar eller lampor. Det fanns inget som gjorde de gigantiska vita husen mindre vita. Även vägen var vit som marmor. Hela mitt synfält upptogs av upprepade rader med mängder av symmetriskt utplacerade vita gigantiska kubhus, sockerbitshus, på ändlös vit mark. Min ledsagare drog iväg med mig och vi vandrade långsamt framåt i den vita sterila världen. Jag visste inte vart vi var på väg men kände en viss tillförlit att allt skulle bli bra.

Jag blev förd in i det som var ”mitt hus” och vi vandrade i en vit korridor där jag återigen fick jag gå dubbelvikt. Det såg ut exakt som det förra huset jag bott i. När vi vandrade i en av korridorerna verkade den böja sig uppåt och hela promenaden, bortförandet, tiden instängd och vistelsen i den här sterila staden påminde oroväckande mycket om en dålig LSD-tripp. Jag önskade att det vore en LSD-tripp. Men sen insåg jag att ifall det vore det så skulle jag vakna upp i min smutsiga kartong på gatan och allt skulle vara som vanligt igen. Återigen en knarkhora, tjuv och självmordsönskande. Hade inte bortförandet gett mig en en unik chans till ett bättre liv? Nu var jag fri från drogberoende och smärta, men befann mig på en annan planet omgiven av okommunicerbara spökdvärgar till utomjordingar och gigantiska sockerbitshus i ett snövitt stadslandskap. Detta var antagligen det närmaste ett normalt liv jag någonsin skulle komma. Tanken gjorde mig varm inombords och jag undrade ifall det var såhär det kändes att vara lycklig.

Långt innan vi kom fram till min dörr såg jag att den var ämnad till mig. Mitt namn stod lite hafsigt skrivet utanpå: ”Ofelia”. Synen av namnet fick gjorde mig tårögd. Jag tog tag i min ledsagares hand och klämde den hårt. Den lyfte upp huvudet och tittade uttryckslöst på mig och sedan gled dörren till mitt nya liv upp. Jag gick in i min vitfärgade lägenhet och smakade på ordet ”Ofelias lägenhet”.

Mötet

Jag vandrade långsamt på den vita ödsliga vägen mellan sockerbitshusen. Dagarna hade flutit ihop och månader hade lagts till år och jag hade ingen aning om hur lång tid som gått sen jag började bo i min lägenhet. Solen lyser konstant och årstider existerar inte. Mestadels har jag inget att göra så jag brukar vandra planlöst i timtal, kanske i dagar. Jag blir rastlös av att vara instängd i min vita lägenhet vars enda möbel är en säng. Men utsikten från lägenheten är strålande vacker med vy över de vita vidderna med rader av sockerbitshus bort till horisonten. Jag har försökt att gå dit många gånger, försökt att gå bortom slutet av horisonten. Oavsett hur länge jag vandrar så tar husraderna aldrig slut, vägen verkar vara oändlig. Jag får mycket motion och är fri att göra vad jag vill så jag förstår inte varför det känns instängt.

Idag är jag inte ensam på min promenad. En utomjording går rakt emot mig. Vi möts. Den stannar till och tittar på mig med sina stenögon. Det är något bekant med blicken. Det är hon som en gång hjälpte mig med att stråla mig ren när jag först kom hit. Hon håller ut sin vita spindelliknande hand. Min hand hamnar däri och vi går iväg.

Hennes lägenhet är identisk med min egen. Vitt överallt, en säng i mitten men hon har flera angränsande rum och ut ur ett av rummen kommer två andra spökdvärgar. Detta måste vara hennes familj. De hämtar slem-mat åt mig. Jag känner igen något i spökkvinnans kroppsrörelser men jag vet inte vad det är. Hon verkade röra sig som alla de andra utomjordingarna. Jag äter framplockat gråslem medan de väser sinsemellan. Jag är van vid maten nu.

Först avskydde jag smaken men grått slem är enda födan här. Det var bara att äta. Men nu var jag lika trött på maten som jag var på att stanna kvar på planeten. Jag hade trott att mitt liv på jorden gått ut på överlevnad eftersom jag levde på det viset. Numera visste jag mycket bättre vad enbart överlevnad betydde. Att bara överleva betydde ensamhet, isolering, tristess, meningslöshet, intellektuell urholkning, att vara sovande när man lever och att leva ett liv där enda syftet var att… andas och bara existera. Men frågan var om livet här egentligen var att leva? Jag hade aldrig känt mig mera död än nu. Min kropp verkade bara existera för att finnas till. Jag var en omvandlad person, ljusår ifrån den gamla narkoman-Ofelia. Min kropp såg identisk ut med den gamla Ofelia men hennes inre var borta. Jag hade genomgått själslig helrenovering.

Jag var mer än redo att återvända till jorden och hade varit redo i flera år. Jag ville uppleva allt jag missat på jorden, jag ville ha god mat, kommunicera med människor, vandra på riktiga gator, uppleva känslan av att vara i naturen, ja, det fanns en miljon saker att göra på jorden som gamla Ofelia aldrig prioriterat. Jag förbannade den gamla dumma versionen av mig själv som varit en slav under knarket. Nu ville jag hem för att slippa leva i denna omänskliga miljö. Här gick det inte att dö, det fanns inga verktyg, inget sätt att bli dödad på och inte heller fanns något sätt att döda sig själv. Alla här hade evigt liv. Jag hade haft flera år att fundera på varför gamla Ofelia uppstod. Det var flera händelser som skapat henne men främst drogerna. När hon väl hade börjat med drogerna var hon oförmögen att ta sig loss.

Upptäckten

Utomjordingskvinnan tittade nu allvarligt på mig. Sedan tog hon min hand och vi gick in i badrummet. Hon pekade på en knapp, höjde sina spindelfingrar i en gest att vänta lite, sen gick hon in i mitten av badrummet och fällde ner handen litegrann för att visa att nu skulle jag trycka på knappen.

En gul stråle lyste genast upp rummet och direkt förvandlades den lilla bleka varelsen till en människa med mänskligt hår, anlete, bål, händer, fötter. När kvinnan vände upp sitt ansikte emot mig såg jag att det var min döda fostermamma. Det kunde inte vara sant! Hon log snällt och oförebrående emot mig. Sen gick nästa utomjording in i strålen. Det var min fosterpappa. Sen gick den tredje familjemedlemmen i det gula skenet och förvandlades till ett ofött foster som låg lugnt och stilla och sov. Jag släppte chockskadad knappen och sekunden därefter var alla omvandlade till utomjordingar med svarta ögon igen. Med en knapptryckning hade allt i mitt liv förändrats. Jag hade inte alls bortförts av utomjordingar till en ny planet. Jag var i dödens dimension.

Det var inte alls så här jag hade trott att döden skulle vara. Döden skulle ju vara bättre än livet och den ultimata utvägen för att slippa det plågsamma jordelivet. Jag hade antagit att döden betydde alla själars upplösning, eller kanske ledde till en nystart genom reinkarnation. Eller att bibeln var sann och att jag skulle komma till helvetet. Nu helt plötsligt framstod döden som ett extremt dåligt alternativ till att leva. Det fanns inget paradis. Det fanns bara små vita lägenheter i oändliga rader av sockerbitshus där man bodde som spöken med sin döda jordefamilj…och det för evigt…

Men jag hade ingen alls. Jag var ensam överallt. Både på jorden och i döden. Alla religioner, alla profeter, alla vetenskapliga professorer, alla läkare och förståsigpåare… ALLA hade haft fel! Jag hade haft fel.

Epilog

Det tog lång tid att räta ut Ofelias liv. Extra lång tid eftersom jag är död. Som död hade jag förlåtit Ofelia för längesedan och hade sen dess förtvivlat sett på medan hon kastade bort sitt liv från den dagen då jag och min dotter lämnade jorden. Det var olyckligt att vi inte lyckats etablera verbal kommunikation men det var inget som gick att ändra på nu. Det var därför en befrielse och lättnad att äntligen se Ofelia ta kontroll över sitt eget liv när hon blixtsnabbt rusade iväg och letade upp ufot som hade fört henne hit. Jag visste att hon var utomordentligt duktig på att köra men det var ändå imponerande att se hur enkelt hon tog kontroll över rymdskeppet och försvann i riktning mot jorden. Nu hoppades jag att det skulle dröja länge innan hon skulle återvända för att bo i lägenheten som var reserverad åt henne och hennes familj.